Il y a nos potentiels à recréer le lien,
nos putains de ciels sereins cachés pas loin.
Prêts à percer,
persévérantes flammes à portée de main.
Presque oubliés ça craint.
Pourtant nos potentiels à recréer le lien
sont prêts à refleurir où on s'y attend le moins.

Il y a nos baumes cicatrisants,
nos pouvoirs à ré-accorder nos corps divergents,
ou à recoller les fragments de monde manquants,
recolorer les regards éteints
depuis un bout de temps.
Et ré-ouvrir nos visages fermés,
recentrer nos plexus désaxés
et ré-oxygéner les poumons atrophiés.

Il y a les pensées neuves qui attisent
le feu des forges de nos futures entreprises,
les irritations infectieuses et les blessures
dans nos gorges qui cicatrisent.
Il y a peines perdues et espoir,
sales journées et grands soirs dans les valises.
Alors c'est quoi la norme ?
L'énorme éclaircie ou l'énorme crise ?

Il y a nos capacités à refluidifier le sang,
à le refaire circuler dans nos doigts engourdis,
à alléger un cœur alourdi,
à réchauffer le noyau central
qu'on croyait endormi.
Voilà, tout est dit :
Printemps prête-moi pour un temps la sève inusée
de tes 600 milliards d'années d'amour inféodée.

Puis il y a les astres luisants d'oralité, que dire ?
Un ciel immense de mots tissés, à venir,
imprévisibles, flous encore à l'oracle,
et flous encore au plus prémonitoire des désirs
et que chaque débâcle re-libère,
à chaque fin d'hiver,
dans un flot de vie qui réchauffe les chairs.